我腹中的孩子，是他复仇的祭品

“老公，你为什么要去死？”

“……我没有啊，老婆，你怎么了？”

我拿着那封遗书，手抖得像秋风里的落叶。

而我的丈夫沈泽，那个在外人眼里温柔体贴、爱我如命的男人，正微笑着，用那双我曾深爱过的眼睛，平静地看着我，像在看一个无理取闹的疯子。

怀孕八个月，我行动日益不便。沈泽怕我磕着碰着，把家里收拾得一尘不染，连个多余的凳子腿都看不到。

今天下午，我午睡醒来，想喝口水，却发现床头柜的抽屉露了个角，没关严。

我有些强迫症，顺手就想去推上。

就在指尖触碰到抽屉边缘的瞬间，我看到了里面那个格格不入的黑色铁盒。

这是个老旧的饼干盒，上面印着褪色的牡丹花，是沈泽从他老家带过来的，说是装着他小时候的宝贝。我一直以为里面是些弹珠、小卡片之类的东西。

可今天，盒子没盖紧。

一条猩红的绳子从缝隙里垂了下来，像一条吐着信子的蛇。

鬼使神差地，我打开了它。

盒子里没有弹珠，也没有卡片。

只有一封牛皮纸信封，上面用黑色水笔写着三个字：

遗书。

旁边，还躺着一个用红绳缠绕的、面目模糊的布偶娃娃。那娃娃的肚子高高鼓起，和我现在的样子，一模一样。

我的大脑“嗡”的一声，仿佛被投入了一颗炸弹。

遗书？

谁的遗书？

沈泽的吗？

那个每天早上给我做早餐，晚上给我**肿胀小腿的沈泽？那个把我的孕期反应记得比我还清楚，每次产检都如临大敌的沈泽？

不可能！

我们的宝宝下个月就要出生了，我们刚刚一起选好了婴儿床，他昨晚还趴在我肚子上，学着宝宝的口气叫我“妈妈”。

他怎么会想死？

我的心脏狂跳起来，几乎要冲破胸腔。颤抖着手，我捏住了那封信。

信封没有封口。

我抽出了里面的信纸。

信纸很薄，只有一页，上面的字迹刚劲有力，是沈泽的笔迹，我绝不会认错。

“当你看到这封信的时候，我已经不在了。”

第一句话，就让我眼前一黑。

我扶住床头柜，强迫自己往下看。

“林晚，我的爱人，请原谅我的不辞而别。生活的压力像一座山，压得我喘不过气。我累了，真的累了。我本想陪着你，看着我们的孩子出生、长大，但我撑不下去了。”

“我对不起你，对不起未出世的孩子。保险柜的密码是你的生日，里面的钱，足够你和孩子生活。忘了我，好好活下去。”

“勿念。沈泽绝笔。”

信很短，短得像一个冰冷的笑话。

每一个字我都认识，但组合在一起，却像来自另一个世界的天书。

压力？

沈泽是业内知名的建筑设计师，年薪百万，事业有成。我们没有房贷车贷，双方父母健康，他有什么压力能把他逼到绝路？

我一遍遍地看那封信，试图从那熟悉的笔迹里找出哪怕一丝一毫的破绽。

可是没有。

每一个字的转折，每一个标点的停顿，都属于沈泽。

那是一种深入骨髓的熟悉感，此刻却化作了最锋利的刀，一刀刀剜着我的心。

我的肚子突然传来一阵尖锐的刺痛，宝宝似乎也感受到了我的绝望，在腹中不安地翻滚着。

我捂住肚子，大口大口地喘气，冷汗湿透了睡衣。

不，我不信。

这一定是个恶作剧。

今天是愚人节吗？不是。

是他的什么朋友搞的鬼？沈泽的朋友圈干净得像一张白纸，除了工作伙伴，几乎没有私交。

那……是他自己？

他为什么要写这样一封信？

我死死盯着那个红绳缠绕的布偶娃娃，一股寒意从脚底直冲天灵盖。

这个娃娃的样子太诡异了，红绳一圈圈地缠在上面，像某种邪恶的诅咒。

就在这时，门锁传来“咔哒”一声。

沈泽回来了。

我像被踩了尾巴的猫，猛地将信和娃娃塞回铁盒，胡乱盖上，再飞快地推进抽屉里。

我甚至来不及擦掉脸上的冷汗。

“老婆，我回来啦！”沈泽的声音带着笑意，从玄关传来，“今天给你带了你最爱吃的那家草莓蛋糕。”

脚步声越来越近。

我深吸一口气，掀开被子下床，努力挤出一个笑容。

“回来啦。”

我的声音干涩沙哑，连我自己都听着别扭。

沈-泽-走了进来，他穿着剪裁得体的灰色西装，头发打理得一丝不苟，脸上挂着熟悉的温柔笑容。

他看到我，眉头微微一蹙，“怎么了？脸色这么白？是不是又不舒服了？”

他走过来，伸手想探我的额头。

我下意识地后退了一步。

他的手僵在了半空中，脸上的笑容也凝固了。

空气仿佛在这一刻静止了。

我们对视着，他的眼睛里是我熟悉的关切，但我却从那关切的深处，看到了一丝我从未见过的、一闪而过的冰冷。

“怎么了，晚晚？”他放下了手，语气依旧温柔，却多了一分小心翼翼的试探。

我该怎么问？

直接把遗书甩在他脸上，质问他为什么要抛弃我和孩子？

如果这是个误会，那我们的关系会出现怎样无法弥补的裂痕？

如果……如果这是真的呢？

我无法想象那个后果。

我的嘴唇翕动了几下，最终还是选择了最愚蠢也最直接的方式。

我死死地盯着他的眼睛，一字一顿地问：“沈泽，那个黑色的铁盒子里，是什么？”

他的瞳孔，在我话音落下的瞬间，骤然收缩。