南方的阳光似乎都比北方要慷慨黏稠一些，金灿灿地铺洒下来，将白墙黛瓦的小镇勾勒得明媚而闲适。空气里漂浮着海水的咸腥、路边小吃摊的烟火气，以及一种慢节奏生活特有的慵懒。
小镇艺术文化节是这里的年度盛事，主街两旁支起了白色的帐篷，本地手艺人、画家、音乐家汇聚于此，游客与居民摩肩接踵，热闹非凡。
顾墨琛的车停在镇外，他独自一人走进了这片与他格格不入的喧闹。他穿着剪裁精良的深色西装，身姿挺拔，气质冷峻，与周围穿着随意、笑容洋溢的人群形成了鲜明对比，引得路人纷纷侧目。
他无视那些目光，锐利的视线如同搜寻猎物的鹰隼，快速扫过一个个展位。按照陈铭提供的模糊信息，“清尘”的展位应该在靠近海堤的那一段。
心跳，在胸腔里不受控制地加快。每靠近一步，那份混合着迫切、恐慌、以及一丝微弱希望的情绪，就膨胀一分。
终于，在一个挂着“清尘·拾光”木质招牌的白色帐篷前，他停住了脚步。
帐篷里布置得清新雅致，墙上挂着几幅尺寸不一的画作。如同资料里显示的那样，画面上是饱满绚烂的色彩，摇曳的向日葵，波光粼粼的海面，夕阳下归港的渔船……充满了蓬勃的生命力，与他在别墅画室里看到的最后那些灰暗压抑的作品，判若云泥。
他的目光死死盯在那些画上，呼吸微窒。是她的笔触。即使风格迥异，但那勾勒线条的习惯，那对色彩独特的敏感度……他不会认错。
是她。
沈清秋。
她真的在这里。用着“清尘”的名字，画着这样……明亮的画。
一股巨大的、难以言喻的酸涩猛地冲上他的鼻腔。
就在这时，帐篷内侧的帘子被掀开，一个穿着亚麻长裙、围着素色围裙的身影，抱着一摞裱好的小幅画作走了出来。
阳光恰好落在她侧脸上，将她耳边几缕碎发染成了浅金色。她微微低着头，专注地看着怀里的画，小心地将它们靠在展位的架子上摆放好。她的动作从容，神态平和，脸颊比三年前丰润了些许，透着健康的红晕。
不再是那个苍白、消瘦、眼神空洞的瓷娃娃，而是像一株经历过风雨，终于在海边阳光下扎根、舒展的植物，沉静，坚韧，带着属于自己的生命力。
顾墨琛站在原地，仿佛被钉在了原地。千言万语哽在喉头，心脏疯狂地擂动着胸腔，带来一阵阵钝痛。他张了张嘴，想喊她的名字，却发现喉咙干涩得发不出任何声音。
三年的寻找，三年的悔恨，三年的执念，在这一刻，具象化为眼前这个真实、鲜活、却似乎已经完全脱离了他掌控的女人。
沈清秋似乎感觉到了那道过于专注、甚至带着灼热温度的视线，她摆放好最后一幅画，直起身，下意识地转头望来。
四目相对。
时间，仿佛在这一刻凝固。
海风的喧嚣，游客的嘈杂，仿佛瞬间被按下了静音键。
沈清秋脸上的平和刹那间冻结，像是温暖的瓷器骤然遇上了极寒，裂开了一丝看不见的缝隙。她的瞳孔微微收缩，拿着画框边缘的手指，无意识地收紧，指节泛出白色。
惊讶，警惕，以及一种迅速沉淀下来的、冰冷的疏离，在她眼底飞快闪过。
没有他预想中的惊慌失措，也没有怨恨滔天。只是一种……仿佛看到陌生闯入者般的、带着距离的审视。
这种平静，比任何激烈的情绪，都更让顾墨琛感到恐慌。
他喉结滚动了一下，终于找回了自己的声音，那声音沙哑得几乎不像他自己：
“清秋……”
这个名字，跨越了三年的时光，带着千钧的重量，砸在两人之间寂静的空气里。
沈清秋看着他，没有说话。脸上的血色一点点褪去，但眼神却愈发清冷镇定。她缓缓将手从画框上放下，站直了身体，仿佛在无形中筑起了一道更高的屏障。
就在这时，一个软糯好奇的童声，从帐篷内侧传来，打破了这令人窒息的死寂：
“妈妈？”
一个小小的身影从帘子后面钻了出来，小手揉着惺忪的睡眼，显然是刚睡醒。沈念清穿着背带裤，头发蓬松微卷，睁着那双酷似顾墨琛的大眼睛，好奇地打量着门口这个陌生的、看起来有些“吓人”的高大叔叔。
这一声“妈妈”，如同最终审判的法槌，重重落下。
顾墨琛的目光，猛地从沈清秋脸上，移到了那个小人儿身上。
孩子……
真的有一个孩子！
那张小脸……那眉眼……
巨大的冲击力，如同海啸般将他淹没。他身体几不可查地晃了一下，必须极力克制，才能维持住站立的姿势。所有的猜测，所有的怀疑，在这一刻，得到了最残酷也最真实的证实。
沈清秋在孩子的呼唤声中，迅速收敛了所有外露的情绪。她弯下腰，将念念自然地护在身后，隔绝了顾墨琛那过于复杂、过于灼人的视线。
她抬起头，重新看向门口那个风尘仆仆、脸色苍白的男人，唇边甚至勾起了一抹极淡、极冷的弧度，语气平静得如同在对待一个问路的陌生人：
“这位先生，你认错人了。”
阳光依旧明媚，海风依旧温柔，小镇的喧嚣重新涌入耳膜。
但在这方小小的帐篷下，空气却冰冷得如同结了冰。
三年的离别，千里的寻找，最终换来的，是一句轻描淡写的——
你认错人了。
顾墨琛看着她，看着被她护在身后的那个孩子，心脏像是被瞬间掏空，只剩下一个呼呼灌着冷风的、巨大的洞。
他找到了她。
却也彻底地，失去了她。